Mémoire éclate comme une grenade trop mûre Voix surgie du passé me tire la langue Coupable, crie-t-elle ! Mais de quoi ? Écoute-moi J’ai enterré mes illusions Et remis dans le décor Tes parenthèses   Nul n’est coupable Nous sommes seulement des estropiés   La poésie se conjugue désormais au futur antérieur. Et le poète, une espèce en voie d’extinction, s’accroche au moindre petit émerveillement pour continuer, vaille que vaille, de taquiner sa muse. C’est, du moins, ce que pense Youcef Merahi, dont l’intérêt à la poésie relève presque de la « militance ». Je reprends ici ce que disait de lui Djamel Amrani, cet océan de la poésie : « Chez Youcef, un peu le mal de vivre, des vers qui s’estompent à la lecture mais dans lesquels la réalité refait toujours surface. Poète du doute certainement, mais poète également de l’exaltation, un regard brûlot empreint d’une tendresse qu’il assume en toute sérénité. S’évader de soi en s’accomplissant. Quand vivre foisonne, il reste avant tout fidèle à sa vocation d’homme véritable. » Sur quelle corde poser le doigt ?   Une symphonie un peu triste, Une gamme crieuse, Un énième cri du poète.